James Joyce

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-Los paisanos del bardo, contestó John Eglinton, están algo cansados quizá de
nuestras onginalidades teorizantes. He oído que una actriz ha hecho de Hamlet por
cuatricentesimoctava vez anoche en Dublín. Vining mantenía que el príncipe era
una mujer. ¿Es que nadie ha intentado demostrar que es irlandés? El juez Barton,
tengo entendido, anda detrás de algunas pistas. Maldice (Su Alteza no Su Señoría)
por San Patricio.
-Lo más original de todo es esa histona de Wilde, dijo Mr. Best, levantando su
original libreta. Ese Retrato de Mr. W. H. donde demuestra que los sonetos fueron
escritos por un tal Willie Hughes, hombre de muchos matices.
-Para Willie Hugues ¿no es así? preguntó el bibliotecario cuáquero.
¿O Hughie Wills? Mr. William Helmesmo. W. H.: ¿quién soy yo?
-Quiero decir, para Willie Hughes, dijo Mr. Best, enmendando su glosa
fácilmente. Claro que todo es paradoja, entiéndanme, Hughes mazona y matiza los
colores, pero es tan típico cómo él lo soluciona. Es la propia esencia de Wilde,
entiéndanme. La pincelada ingeniosa.
Su mirada les pinceló las caras al sonreír, efebo blondo. Esencia mansa de Wilde.
Estás puñeteramente ingenioso. Tres tragos de güisqui te bebiste con los ducados
de Dan Deasy.
¿Cuánto gasté? Bah, unos chelines.
Para un hatajo de periodistas. Humor húmedo y seco.
El sentido. Darías tus cinco sentidos por la orgullosa librea de juventud con la que
él presume. Facciones de deseo gratificado.
Haberlos otros mu. Tómala por mí. En época de apareamiento. Júpiter, mándales
una fría época de celo. Sí, atortólala.
Eva. Desnudo pecado trigoventral. Una serpiente la enrolla, colmillo ‘nel beso.
-¿Creen ustedes que es sólo una paradoja? preguntaba el bibliotecario cuáquero.
Al bromista nunca se le toma en serio cuando está más en serio.
Hablaron seriamente de la seriedad del bromista.
La cara seria de nuevo de Buck Mulligan ojeó a Stephen un rato. Luego,
meneando la cabeza, se acercó, sacó un telegrama doblado del bolsillo. Sus móviles
labios leyeron, sonriendo de nuevo a gusto.