James Joyce

756
su mano y te dan en menos que canta un gallo con esas facas puñales que llevan en
el abdomen. Lo da el gran calor, el clima por lo general. Mi mujer es, como quien
dice, española, medio quiero decir. De hecho podría en realidad pedir la nacionali-
dad española si quisiera, habiendo nacido (técnicamente) en España, es decir
Gibraltar. Tiene el tipo español. Muy oscura, la típica morena, negro. Yo por lo
menos creo sinceramente que el clima es responsable del carácter. Por eso le pre-
gunté si escribía sus poemas en italiano.
-Los temperamentos de la puerta, interrumpió Stephen, estaban muy apasionados
con lo de los diez chelines. Roberto ruba roba sua.
-Muy de acuerdo, repitió Mr. Bloom.
-Luego, dijo Stephen mirando fijamente y divagando para sí o con algún oyente
imaginario en algún lugar, tenemos la impetuosidad de Dante y el triángulo
isósceles Miss Portinan de quien se enamoró y Leonardo y san Tommaso Mastino.
-Se lleva en la sangre, convino Mr. Bloom de inmediato. Todos están lavados con la
sangre del sol. Coincidencia que acabo de estar en el museo de Kildare Street hoy,
un rato antes de nuestro encuentro si lo puedo llamar así, y estuve mirando esas
estatuas antiguas de allí. Las espléndidas proporciones de caderas, de pecho. No se
topa uno con esa clase de mujeres aquí. Alguna excepción aquí y allá. Guapas sí, las
encuentras bonitas en cierto modo pero de lo que estoy hablando es de la figura
femenina. Además tienen tan poco gusto en el vestir, la mayoría de ellas, algo que
acrecienta enormemente la belleza natural de la mujer, no importa lo que uno diga.
Las medias arrugadas, puede que sea, y posiblemente lo es, una de mis manías, pero
aun así es algo que simplemente me molesta ver.
El interés, sin embargo, comenzaba a decrecer un poco alrededor y entonces los
demás empezaron a hablar de accidentes en el mar, de barcos perdidos en la niebla,
colisiones con icebergs, todo ese tipo de cosas. Nuestro navegante por descontado
tenía lo suyo que decir. Había doblado el Cabo no pocas veces y capeado un
monzón, una especie de viento, en los mares de China y en todos esos peligros de
las profundidades había una cosa, declaró, que no le había abandonado o palabras
similares, una medalla piadosa que tenía que lo había salvado.