James Joyce

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-El reverendo leyó el servicio demasiado aprisa ¿no cree? dijo Mr. Kernan con
reprobación.
Mr. Bloom asintió gravemente mirando los ojos vivaces inyectados de sangre.
Ojos enigmáticos, inquisidores. Masón, creo: no estoy seguro. A su lado de nuevo.
Somos los últimos. En el mismo barco. Espero que diga algo más.
Mr. Keman añadió:
-El servicio de la iglesia irlandesa que se practica en Mount Jerome es más
sencillo, más impresionante debo decir.
Mr. Bloom dio un consentimiento prudente. La lengua claro está era otra cosa.
Mr. Keman dijo con solemnidad:
-Yo soy la resurreccióny la vida. Eso le llega a uno al corazón.
-Sí que es verdad, dijo Mr. Bloom.
Al corazón quizá pero ¿qué le va al tipo en el hoyo de seis pies por dos con los
dedos de los pies apuntando a las margaritas? Mejor ni tocarlo. Sede de los afectos.
Corazón roto. Una bomba después de todo, bombeando miles de galones de sangre
al día. Un buen día se bloquea: ya la tienes. Cantidades de ellos yacen por aquí:
pulmones, corazones, hígados. Viejas bombas herrumbrosas: al carajo con todo lo
demás. La resurrección y la vida. Una vez estás muerto estás muerto. La idea del
último día. Levantándolos a todos de sus sepulturas. ¡Lázaro, sal fuera! Y salió el
último y perdió el puesto. ¡A levantarse! ¡Último día! Luego cada uno huroneando
por ahí su hígado y sus asaduras y el resto de sus avíos. Encontrar toda su jodida
persona esa misma mañana. Una medida de polvo en un cráneo. Doce gramos una
medida. Medida Troyes.
Kelleher Copetón se puso a la altura de ellos.
-Todo fue fenomenal, dijo. ¿No?
Les miró con su mirada indolente. Hombros de policía. Con su gururú guruní.
-Como debe ser, dijo Mr. Keman.
-¿Qué? ¿Eh? dijo Kelleher Copetón.
Mr. Keman se lo confirmó.
-¿Quién es ese tipo de atrás con Tom Keman? preguntó John Henry Menton.
Conozco la cara.