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James Joyce

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175<br />

calentito con especias. La veía en el dormitorio desde el fogón desabrochándose la<br />

almilla del corsé: blanco.<br />

Chasquido y suave plof hizo el corsé en la cama. Siempre caliente de ella.<br />

Siempre le gustaba quedarse suelta. Sentada allí después hasta cerca de las dos<br />

quitándose las horquillas. Milly arropadita en su camitita. Feliz. Feliz. Aquélla fue<br />

la noche .....<br />

-Hola, Mr. Bloom ¿cómo está usted?<br />

-Hola ¿cómo está usted, Mrs. Breen?<br />

-Para qué quejarse. ¿Cómo le va a Molly ahora? No la veo desde hace siglos.<br />

-Estupenda, dijo Mr. Bloom alegremente. Milly tiene un trabajo en Mullingar<br />

¿sabe?<br />

-¡Ande usted! ¿No es extraordinario?<br />

-Sí. Con un fotógrafo de allí. Va viento en popa. ¿Cómo están todos sus retoños?<br />

-Con buenas ganas de comer, dijo Mrs. Breen.<br />

¿Cuántos tiene? Ningún otro a la vista.<br />

-Va usted de negro, por lo que veo. ¿No habrá habido ninguna ...?<br />

-No, dijo Mr. Bloom. Vengo de un entierro.<br />

Me lo van a estar sacando todo el día, lo presiento. ¿Quién ha muerto, cuándo y de<br />

qué? Vuelve a aparecer como moneda falsa.<br />

-Vaya por Dios, dijo Mrs. Breen. Espero que no fuera un pariente cercano.<br />

Lo mismo me acompaña en el sentimiento.<br />

-Dignam, dijo Mr. Bloom. Un antiguo amigo mío. Murió repentinamente, pobre<br />

hombre. Del corazón, creo. El entierro fue esta mañana.<br />

Tu entierro es mañana<br />

cuando pases por el centeno.<br />

Tranlarintranlarín tantán<br />

Tranlarintranlarín ...<br />

-Triste perder antiguos amigos, dijeron los ojosdemujer de Mrs. Breen<br />

melancólicamente.

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