James Joyce

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¡Ah! ¡Ay! ¡Qué voy a contar! Estaba que me moría por esa pinta. Lo juro que era
capaz de oírla cuando me caía en el estómago haciendo clac.
Y hete aquí que, según libaban la copa del placer, un enviado del cielo entró
presuroso, radiante como luna de enero, un gallardo joven y tras él caminaba un
hombre mayor de noble porte y rostro, portando los sagrados pergaminos de la ley y
junto a él su ilustre esposa una dama de linaje sin par, la más bella de su raza.
El pequeño Alf Bergan asomó la jeta por la puerta y se escondió en el chiribitil de
Bamey, retorciéndose de risa. Y quién me diréis que estaba sentado en el reservado
que yo no había visto roncando con una mona monumental sino el mismo Bob
Doran. Yo no sabía qué estaba pasando y Alf sin parar de hacerme señas para fuera
de la puerta. Y la hostia no era más que ese jodido caricato de Denis Breen en
zapatillas con dos jodidos librotes en la sobaquera y la mujer como ida detrás de él,
desdichada mujer, al trote como un caniche. Creí que Alf se tronchaba.
-Míralo, dice él. Breen. Dando tumbos por todo Dublín con una tarjeta postal que
alguien le ha enviado con Q-T.C.: colgado escrito que le va a poner un pleit ...
Y él que se doblaba.
-¿Le va a poner un qué? le digo yo.
-Un pleito por difamación, dice él, por diez mil libras.
-¡Coño! le digo yo.
El jodido chucho empezó a gruñir que atemorizaba viendo que algo estaba
pasando pero el paisano le soltó un puntapié en las costillas.
-Bi i dho husht, dice él.
-¿Quién? dice Joe.
-Breen, dice Alf. Estuvo en el despacho de John Henry Menton y después se fue a
Collis y Ward y después se lo encontró Tom Rochford y lo mandó al intendente de
policía para divertirse. Rediós, lo que me duele de reírme. Q.T.C.: colgado. El largo
le echó una mirada más larga que una guita y ahora el jodido chalao se ha plantado
en Green Street en busca de uno de la pasma.
-¿Cuándo va Long John a colgar a aquel tipo en Mountjoy? dice Joe.
-Bergan, dice Bob Doran, despertándose. ¿Está ahí Alf Bergan?