James Joyce

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Wylie daba la vuelta con su bicicleta de piñón libre como había leído ella en aquel
libro Elfarolero de Miss Cummins, autora de Mabel Vaughan y otros cuentos.
Porque Gerty tenía sueños que nadie conocía. Le encantaba leer poesía y cuando
recibió como recuerdo de Bertha Supple aquel precioso álbum de confidencias con
las tapas de rosacoral para escribir sus pensamientos lo guardó en el cajón de su
tocador que, aunque no se pasara de lujoso, estaba escrupulosamente ordenado y
limpio. Era allí donde guardaba su tesoro escondido de niña, los peines de carey, su
insignia de hija de María, el perfume rosablanca, el lápiz-de-alcohol, su pebetero de
alabastro y las cintas de cambiar cuando traían sus cosas a casa de lavar y había
bellos pensamientos escritos en él con tinta violeta que había comprado en Hely de
Dame Street porque sentía que ella también era capaz de escribir poesía si
únicamente pudiera expresarse como aquel poema que la atraía tan profundamente
que lo había copiado del periódico que se encontró una tarde donde las especias.
¿Sois rea¡; mi ideal? se llamaba por Louis J. Walsh, Magherafelt, y más adelante
había algo sobre crepúsculo ¿alguna vez querréis? y en más de una ocasión la
belleza de la poesía, tan triste en su encanto pasajero, le había empañado los ojos de
silenciosas lágrimas porque sentía que los años estaban pasando para ella, uno tras
otro, y descontando ese único defecto sabía que no tenía que temer competencia
alguna y eso fue un accidente al bajar por Dalkey Hill y siempre intentaba ocultarlo.
Pero eso iba a terminar, tuvo la corazonada. Si era cierta esa tentación mágica en
sus ojos no habría obstáculo que la frenara. Para el amor no existen barreras. Ella
aceptaría el sacrificio supremo. Todas sus energías las volcaría en compartir sus
pensamientos. Más preciada que el mundo entero sería ella para él y le haría los días
dorados de felicidad. Quedaba una interrogante de capital importancia y ella se
moría de ganas por saber si era un hombre casado o un viudo que había perdido a su
esposa o alguna tragedia como el noble con nombre extranjero de la tierra del canto
que tuvo que meterla en un manicomio, cruel sólo por caridad. Pero incluso si - ¿y
qué? ¿Sería muy diferente? De todo aquello que pudiera ser en lo más mínimo
grosero su naturaleza límpida instintivamente sentía repugnancia. Ella aborrecía esa
clase de personas, las mujeres de mala vida haciendo la calle por Dodder que se
iban con soldados y hombres bastos sin respeto por la honra de una chica, que