James Joyce

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turbante de un emir, y ésta, la venera de Santiago. Riqueza acaparada por un viejo
peregrino, tesoro muerto, conchas vacías.
Un soberano cayó, nuevo y brillante, en la suave pelusa del tapete.
-Tres, dijo Mr. Deasy, dándole vueltas a su portamonedas en la mano. Esto
siempre es práctico. ¿Ve usted? Esto es para los soberanos. Esto para los chelines.
Los seis peniques, las medias coronas. Y aquí las coronas. ¿Ve?
Sacó de la misma dos coronas y dos chelines.
-Tres y doce, dijo. Comprobará que está exacta.
-Gracias, señor, dijo Stephen, recogiendo el dinero con tímida prisa y metiéndolo
todo en un bolsillo del pantalón.
-Nada de gracias, dijo Mr. Deasy. Usted se lo ha ganado.
La mano de Stephen, de nuevo libre, volvió a las conchas vacías. Símbolos
también de belleza y poder. Un fajo en mi bolsillo: símbolos ensuciados por la
codicia y la miseria.
-No lo lleve así, dijo Mr. Deasy. Se lo sacará en algún lugar y lo perderá.
Cómprese uno de estos aparatos. Lo encontrará muy práctico.
Contesta algo.
-El mío estaría a menudo vacío, dijo Stephen.
La misma habitación y hora, la misma sabiduría: y yo el mismo. Tres veces con
ésta. Tres lazos que me atan aquí. ¿Y qué? Podría romperlos en este instante si
quisiera.
-Porque no ahorra, dijo Mr. Deasy, señalando con el dedo. Usted no sabe aún lo
que es el dinero. Dinero es poder. Cuando haya vivido tanto tiempo como yo. Lo sé,
lo sé. Si al menos la juventud lo supiera. Pero ¿qué dice Shakespeare? Echa dinero
en tu bolsa.
-lago, murmuró Stephen.
Levantó los ojos de las inertes conchas a la mirada atenta del viejo.
-Él entendía de dinero, dijo Mr. Deasy. Hizo dinero. Un poeta, sí, pero inglés
también. ¿Sabe cuál es el orgullo de los ingleses? ¿Sabe cuál es la palabra más
orgullosa que escuchará jamás de la boca de un inglés?