James Joyce

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él en la pared con los mostachos a lo Sweeney el Matón, el signior Brini de
Summerhill, el vistaliano, zuavo papal del Santo Padre, se ha mudado del muelle
para irse a Moss Street. ¿Y quién era él, a ver, dígame? Un muerto de hambre, con
cuartucho interior en el segundo a siete chelines a la semana, con toda clase de
chapas en el pecho desafiando al mundo.
-Y lo que es más, dice J. J., una tarjeta postal es una publicación. Se tomó como
evidencia material delictiva en el precedente judicial Sadgrove contra Hole. En mi
opinión hay fundamento para un pleito.
Las mismas monsergas, por favor. ¿Quién te ha pedido tu opinión? Déjanos tomar
una cerveza en paz. Ostras, que nos dejen tranquilos por lo menos.
-Bueno, salud, Jack, dice Ned.
-Salud, Ned, dice J. J.
-Ahí anda otra vez, dice Joe.
-¿Dónde? dice Alf.
Y la hostia por allí iba pasando por delante de la puerta con los libros en la
sobaquera y la mujer a su lado y Kelleher Copetón con su ojo estrábico mirando
para dentro al pasar, hablándole en plan paternal, a ver si le vendía la cabra.
-¿Cómo fue el caso del timo ese de Canadá? dice Joe.
-Confirmado el auto de prisión, dice J. J.
Uno de los de la hermandad de napias ganchudas fue que se hacía llamar James
Wought alias Saphiro alias Spark y Spiro, puso un anuncio en los periódicos
diciendo que ofertaba pasajes para Canadá por veinte chelines. ¿Qué? ¿Me ves cara
de tonto? Claro que era un jodido atraco a mano armada. ¿Qué? Los timó a todos,
chachas y patanes de County Meath, ja, y a los de su ralea también. J. J. nos estaba
diciendo que había un anciano hebreo Zaretsky o algo parecido que lloraba en el
banco de los testigos con el sombrero puesto, y juraba por el santo Moisés que le
había clavado dos libras.
-¿Quién llevaba el caso? dice Joe.
-El magistrado, dice Ned.
-Pobre Sir Frederick, dice Alf, se la pueden dar con queso.