James Joyce

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dónde estaba el chacachá pero Ciss, siempre atenta, le puso en la boca la tetilla del
biberón y el pequeño granujilla rápidamente se tranquilizó.
Gerty hubiera dado algo porque se llevaran de una vez de allí al niño berreón a
casa que la estaba poniendo enferma, no era hora de estar en la calle, y a los
mocosillos de los mellizos. Y contempló el mar lejano. Era como las pinturas que
aquel hombre solía hacer en la acera con todas sus tizas de colores y qué pena
dejarlas además allí para que se borraran del todo, la noche y las nubes que llegaban
y el faro de Bailey en Howth y oír una música como ésa y el perfume del incienso
que quemaban en la iglesia como una especie de ráfaga. Y al mirar su corazón se
puso que se le salía por la boca. Sí, era a ella a quien miraba, y había intención en su
mirada. Sus ojos la quemaban como si quisieran sondearla en toda su extensión, leer
hasta en su alma. Ojos maravillosos eran aquellos, extraordinariamente expresivos,
pero teran de fiar? La gente era tan rara. Podía distinguir fácilmente por sus ojos
oscuros y su rostro pálido e intelectual que era extranjero, reflejo exacto de la foto
que ella tenía de Martin Harvey, el ídolo de la matinée, a no ser por el bigote que
ella prefería porque no estaba loca por el teatro como Winny Rippingham que
quería que las dos vistieran siempre iguales por aquello de una obra de teatro pero
no podía distinguir si tenía la nariz aquilina o ligeramente retroussé a causa de la
distancia a la que estaba sentado. Iba de luto riguroso, eso se veía, y la historia de
amarga pena la llevaba escrita en la cara. Ella hubiera dado este mundo y el otro por
saber cuál era. Miraba hacia ella con tal intensidad, con tal serenidad, y la vio darle
la patada a la pelota y quizá pudiera ver las hebillas de acero brillante de sus zapatos
si los columpiaba de esa manera pensativa con las puntas hacia abajo. Se alegraba
de que algo le había dicho que se pusiera las medias transparentes pensando que
Reggy Wylie anduviera por allí pero eso estaba ya pasado. Aquí tenía aquello en lo
que tantas veces había soñado. Era él el que importaba y había dicha en su mirada
porque lo quería porque sentía instintivamente que no era como otro cualquiera. Lo
más hondo de su corazón de mujer-niña iba en busca de él, el esposo de sus sueños,
porque supo al instante que era él. Si había sufrido, más ofendido que ofensor, o
incluso, incluso, si él mismo había sido pecador, un hombre malvado, no importaba.
Incluso si era protestante o metodista podría convertirlo fácilmente si ver-