James Joyce

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Davy Byme se acercó de detrás de la barra en mangas de camisa alforzadas,
limpiándose los labios con dos pasadas de la servilleta. Rojo como arenque. Cuya
sonrisa juega sobre cada rasgo con tal y tal repleta. Demasiada grasa en las pasti-
nacas.
-Y aquí está él en persona y en forma, dijo Napias Flynn. ¿Nos puede dar una
pista para la Copa de Oro?
-Me he apartado de eso, Mr. Flynn, contestó Davy Byme. Nunca apuesto nada a
los caballos.
-Tiene razón en eso, dijo Napias Flynn.
Mr. Bloom se comió sus tiras de emparedado, pan reciente limpio, con un sabor
de asco mostaza desabrida, el dejo a pies del queso verde. Sorbos del vino le
calmaron el paladar. No lleva palo de campeche. Tiene un gusto más intenso con
este tiempo no frío.
Qué bar más tranquilo. Qué pedazo de madera la de ese mostrador. Qué bien
cepillado. Me gusta la forma en que se curva ahí.
-Yo no haría absolutamente nada en ese sentido, dijo Davy Byme. Ha arruinado a
más de uno, los caballos.
Apuestas de vinateros. Con licencia para la venta de cerveza, vino y licores a
consumir en el local. Cara yo gano cruz tú pierdes.
-Tiene toda la razón, dijo Napias Flynn. A no ser que se esté en el ajo. No hay
ningún juego limpio hoy día. Lenehan consigue algunas buenas. Hoy está dando a
Cetro como seguro. Zinfandel es el favorito, de Lord Howard de Walden, ganó en
Epsom. Morny Cannon lo monta. Yo podría haber conseguido siete a uno contra
Saint Amant hace quince días.
-¿De veras? dijo Davy Byme.
Fue hacia la ventana y, cogiendo el libro de caja, examinó las páginas.
-De verdad, se lo juro, dijo Napias Flynn, sorbiendo. Aquello sí que era un
caballo. Saint Frusquin fue el semental. Ganó en medio de una tormenta, la potra de
Rothschild, con rellenos en los oídos. Chaqueta azul y gorra amarilla. Mala suerte
para el gran Big Ben Dollard y su John O'Gaunt. Él me aconsejó dejarlo. Sí.
Bebió resignadamente de su vaso, pasando los dedos por las estrías.