James Joyce

120
Gas de las sepulturas. Hay que hacer que no piense en ello para conseguir
embarazarla. Las mujeres especialmente son tan quisquillosas. Cuéntale una historia
de fantasmas en la cama para que se duerma. ¿Has visto alguna vez un fantasma?
Pues yo sí. Era una noche como boca de lobo. El reloj iba a dar la medianoche. Aun
así bien que besarían si se las pone a tono. Putas en almacabras turcos. Aprenden
cualquier cosa si se las coge jóvenes. Puede uno conquistarse a una viuda joven
aquí. Hay hombres así. Amor entre lápidas. Romeo. Sepulcrales aderezos de placer.
En medio de la muerte estamos en la vida. Los extremos se tocan. Dentera para los
pobres muertos. Olor a bistecs a la plancha para los hambrientos. Les roe las
entrañas. Ganas de dar pelusa a la gente. Molly que lo quería hacer en la ventana.
Ocho niños tiene de todas maneras.
Él ha visto a un buen número desaparecer en su vida, que yacen a su alrededor
campo tras campo. Campos santos. Más sitio si los enterraran de pie. Sentados o de
rodillas no se podría. ¿De pie? La cabeza podría salir algún día de debajo de la tierra
en un corrimiento con la mano señalando. Todo un panal debe de estar hecho el
suelo: celdas oblongas. Y muy cuidado que lo mantiene además: césped y setos re-
cortados. Su jardín llama el Comandante Gamble a Mount Jerome. Bueno, así es.
Deberían ser flores del sueño. Los cementerios chinos donde crecen adormideras
gigantes producen el mejor opio me dijo Mastiansky. El jardín Botánico está justo
por allí. Es la sangre hundiéndose en la tierra lo que da nueva vida. La misma idea
que esos judíos que decían que mataron al niño cristiano. Cada hombre tiene su
precio. Gordo cadáver bien preservado, caballero, epicúreo, inapreciable para jardín
de frutales. De ocasión. Por el cadáver de William Wilkinson, auditor y contable,
fallecido recientemente, tres libras trece chelines con seis. Agradecido.
Yo diría que la tierra debe de ser bien fértil con el estiércol de cadáver, huesos,
carne, uñas. Osarios. Horrendos. Se vuelven verde y rosa al descomponerse. Se
pudren aprisa en tierra húmeda. Los viejos delgados más duros. Luego algo así
como seboso como cremoso. Luego empiezan a ponerse negros, negra meladura
rezumando de ellos. Luego secos. Mariposas calaveras. Claro que las células o lo
que sean siguen vivas. Cambiándose como pueden. Vives para siempre
prácticamente. Nada con que alimentarse se alimentan de ellas mismas.