James Joyce

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parabrisas de ese automóvil de ahí al sol. Tan sólo un chispazo ya ves. La viva
estampa de él.
¡Rajá! El licor ardiente del jugo de enebro le calentó las entrañas y el aliento. Una
buena gota de ginebra había sido ésa. Los faldones de su levita hacían guiños al sol
brillante con su graso contoneo.
Por ahí abajo a Emmet colgaron, destriparon y descuartizaron. Soga negra
grasienta. Los perros lamiendo la sangre de la calle cuando la esposa del virrey pasó
en su calesín.
Malos tiempos aquellos. Bueno, bueno. Ya pasaron. Grandes borrachines también.
Hombres de cuatro-botellas. Veamos. ¿Está enterrado en Saint Michan? O no, hubo
un entierro a medianoche en Glasnevin. El cadáver lo metieron por una puerta
secreta en el muro. Dignam está allí ahora. Se esfumó en un santiamén. Bueno,
bueno. Mejor será que doble para abajo aquí. Daré un rodeo.
Mr. Keman dobló y descendió por la cuesta de Watling Street por la esquina de la
sala de espera de las visitas de Guinness. Delante de los almacenes de la Compañía
Destiladora de Dublín había un charrete parado sin pasajero ni calesero, las riendas
anudadas a la rueda. Maldita sea, eso es peligroso. Algún boberas de Tipperary
poniendo en peligro las vidas de los ciudadanos. Caballo desbocado.
Denis Breen con sus tomos, cansado de haber esperado una hora en el despacho
de John Henry Menton, llevaba a su mujer por el puente de O'Connell, camino del
despacho de Messrs. Collis y Ward.
Mr. Keman se aproximó a Island Street. Tiempos de conflictos. Tengo que pedirle
a Ned Lambert que me preste esas memorias de Sir Jonah Barrington. Cuando lo
repasas ahora todo eso en una especie de ordenación retrospectiva. Apuestas en
Daly. Nada de trampas en aquel entonces. A uno de aquellos socios le clavaron la
mano a la mesa con una daga. Por estos alrededores Lord Edward Fitzgerald escapó
del Comandante de Plaza Sirr. Las cuadras detrás de Casa Moira.
Pero que muy buena que era esa ginebra.
Lindo joven rozagante de la nobleza. Buena cepa, claro está. Aquel rufián, aquel
caballero de pega, de guantes violetas, lo delató. Claro que estaban en el bando
equivocado. Se alzaron en días oscuros y funestos. Lindo poema ese: Ingram. Eran