James Joyce

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La cartera de Goulding, Collis, Ward condujo a Bloom por entre mesas floridas de
brotecenteno. Sin rumbo eligió con agitado rumbo, calvo Pat atendiendo, una mesa
junto a la puerta. Estar cerca. A las cuatro. ¿Se habrá olvidado? Quizá una argucia.
No irá: abre el apetito. Yo no podría. Atiende, atiende. Pat, atendedor, atendía.
Chispeante bronce azur ojeó el lazo y los ojos azulcelestes de Botazur.
Vamos, urgió Lenehan. No hay nadie. Jamás él oyó.
-... a los labios de Flora voló.
Alta, una nota alta repiqueteó tiplisonante clara.
Broncidouce comulgando con su rosa que se hundía y subía buscó la flor y los
ojos de Boylan Botero.
-Por favor, por favor.
Él imploraba incesante en frases de revelación.
-No podría dejarte ...
-Más tarde, prometió Miss Douce azorada.
-No, ahora, urgió Lenehan. Sonnez la cloche! ¡Vamos, por favor! No hay nadie.
Miró. Rápido. Miss Kenn no oiría. Inclinación repentina. Dos caras candentes la
vieron inclinarse.
Cimbrantes los acordes se apartaron de la canción, la encontraron de nuevo,
acorde perdido, y la perdieron y encontraron, vacilantes.
-¡Vamos! ¡Por favor! Sonnez!
Inclinándose, se pizcó un pico de falda por encima de la rodilla. Se demoraba. Les
seguía provocando, inclinándose, suspendiendo, con ojos de picardía.
-Sonnez!
Zas. Soltó de repente en rebote la liga elástica pizcada zascálida contra su muslo
zascable de mujer calidocalcetado. -La cloche! exclamó jubiloso Lenehan.
Amaestrada por la dueña. Ahí no hay paja.
Sonrisafingió esquiva (¡Vaya por Dios! ¡Cómo son los hombres!), pero, hacia la
luz escurriéndose, apacible sonrió a Boylan.
-Es usted la esencia de la vulgaridad, dijo al escurrirse ella.
Boylan, ojeaba, ojeaba. Se echó a gruesos labios su cáliz, apuró minúsculo su
cáliz, sorbiendo hasta la última de las almibaradas gotas gordas violetas. Sus ojos