James Joyce

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necio y al mentecato presumido, al amante en el apogeo de la pasión temeraria y al
marido en los años de la madurez. Pero en verdad, señor, que me aparto de la
cuestión. Cuán enturbiados e imperfectos son nuestros placeres sublunares.
¡Maldición! exclamó con angustia. ¡Ojalá hubiera sido del agrado de Dios que
tuviera esa adivinación que me hiciera recordar traerme la capa! Podría llorar de tan
sólo pensarlo. Entonces, aunque del cielo hubiera diluviado, poco nos habría
importado. Mas, un rayo me parta, dijo, dándose con la mano en la frente, que
mañana volverá a salir el sol y, rayos y truenos, conozco a un marchand de capotes,
Monsieur Poyntz, de quien puedo tener por una lime una muy cómoda capa al estilo
francés como ninguna otra protegiera a señora de rociada. ¡Hala, hala! exclama Le
Fécondateur, entrando de rondón, mi amigo Monsieur Moore, ese consumado
viajero (acabo de desecar media botella avec luí entre las más preclaras inteligencias
de la ciudad) es mi autoridad que en Cabo de Hornos, ventre biche, hay una lluvia
que lo impregna todo, hasta las más resistentes capas. Una calada de esa violencia,
sans blague, me cuentan, ha despachado a más de un desgraciado sin previo aviso y
por urgencia al otro mundo. ¡Bah! ¡Una lime! exclama Monsieur Lynch. Esas cosas
indecentes son caras hasta por una gorda. Un diafragma, no mayor que una seta de
bruja vale como diez de esos sucedáneos. Ninguna mujer con un mínimo de
inteligencia se pondría uno. Mi querida Kitty me dijo hoy que preferiría bailar en un
diluvio antes que morirse de ganas en semejante arca de salvación pues, como me
trajo a la memoria (sonrojándose maliciosamente y susurrándome al oído aunque
nadie había allí para agarrar sus palabras a no ser las atolondradas mariposas), dama
naturaleza, por bendición divina, lo ha instalado en nuestros corazones y se ha
convertido en expresión conocida ily a deux choses para las que la inocencia de
nuestro indumento original, en otras circunstancias una violación del decoro, es el
más adecuado, mejor dicho, el único atavío. Lo primero, dijo ella (y aquí mi bella
filósofa, al tiempo que le ayudaba a subir al tílbun, para llamar mi atención, suave-
mente rozó con su lengua el pabellón de mi oreja), lo primero es un baño - Pero en
este momento el tintineo de una campanilla en la sala cortó en seco un discurso que
tanto prometía para el enriquecimiento del cúmulo de nuestra sapiencia.