James Joyce

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rodillas para que volviera cuando hubiera sentado la cabeza. Muerto no estaba.
Sencillamente huido en algún lugar. El ataúd que trajeron estaba lleno de piedras.
Se cambió el nombre por De Wet, el general bóer. Se equivocó al enfrentarse a los
curas. Y así etcétera etcétera.
De todas formas Bloom (correctamente así apodado) estaba algo sorprendido de la
memoria de ellos ya que en nueve de cada diez casos se trataba de un caso de
barriles de brea y no aisladamente sino por millares y luego el olvido más absoluto
porque hacía veinte años y pico. Altamente improbable claro está de que hubiera ni
siquiera un ápice de verdad en lo de las piedras e, incluso suponiéndolo, pensaba
que un regreso era altamente desaconsejable, considerándolo bien. Algo
evidentemente les sacaba de quicio en su muerte. O bien se consumió demasiado
anodinamente de pulmonía aguda justo cuando sus variados y distintos planes
políticos estaban cercanos a su conclusión o si ocurrió que su muerte se debió a no
haberse cambiado las botas y la ropa después de una mojadura lo que le provocó un
enfriamiento y habiéndose negado a consultar a un especialista y habiéndose
encerrado en su habitación finalmente murió de ello en mitad de un gran
desconsuelo antes de que pasaran quince días o muy posiblemente estarían
deshechos al enterarse de que se les había quitado el trabajo de las manos. Claro que
no estando nadie al corriente de sus movimientos incluso antes de que no hubiera
absolutamente ninguna pista sobre su paradero que era decididamente del orden de
Alicia, dónde estás tú incluso antes de que éste empezara a usar varios apodos como
el Zorro y Stewart con lo que la observación procedente del amigo carrero podría
estar dentro de los límites de lo posible. Naturalmente que entonces le preocuparía
sobremanera como líder nato de hombres algo que indudablemente era y una figura
sobresaliente, de un metro noventa o al menos de metro ochentaiocho u
ochentainueve sin zapatos, mientras que los señores Don Nadie que, aunque no
tenían ni punto de comparación con el anterior, llevaban la batuta a pesar de que sus
virtudes fueran pocas y escasas. Ciertamente que aquello tenía su moraleja, el ídolo
de los pies de barro, y luego setentaidós de sus hombres de confianza poniéndosele
en contra despellejándose mutuamente. Y exactamente lo mismo con los asesinos.
Tenías que volver. Esa sensación obsesiva que como que te atraía. Para enseñarle al