James Joyce

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suerte del policía es a menudo afortunada. Se separaron en grupos y se dispersaron,
saludando, hacia sus rondas. Los han soltado a pastar. El mejor momento para
atacar a uno en los postres. Un puñetazo en la comida. Una patrulla de otros,
desfilando irregularmente, rodeó la verja del Trinity camino de la comisaría. Rumbo
al comedero. Listos para enfrentarse a la caballería. Listos para enfrentarse a la
sopa. Cruzó bajo el pícaro dedo de Tommy Moore. Hicieron bien al ponerlo en los
urinarios: confluencia de aguas. Debería haber lugares para las mujeres. Entran
corriendo en una pastelería. Voy a colocarme bien el sombrero. No hay en todo este
ancho mundo un vaalle. Canción formidable la de Julia Morkan. Conservó la voz
hasta el final. Discípula de Michael Balfe ¿no fue así?
Siguió con la mirada fija la última casaca de paño. Se las tienen que ver con
clientes peligrosos. Jack Power podría más de una historia contar: el padre uno de la
pasma. Si un fulano les da guerra cuando le echan el guante le dan de lo lindo en la
trena. No se les puede culpar después de todo con el trabajo que tienen
especialmente con los galochines. Aquel policía a caballo el día en que le dieron a
Joe Chamberlain el título en Trinity ése sí que dio leña. ¡Palabra que sí! Los cascos
del caballo chacoloteando detrás nuestro por Abbey Street abajo. Suerte que tuve la
sangre fría de meterme en la taberna Manning o hubiera ido aviado. Sí que venía
zurrando, caray. Se tuvo que haber roto la crisma en el adoquinado. No debí
haberme dejado llevar por aquellos medicinantes. Y los novatos del Trinity con los
birretes. Buscando pelea. Aun así conocí a aquel joven Dixon que me trató la
picadura en el Mater y ahora está en Holles Street donde Mrs. Purefoy. Engranaje
complicado. El silbato de la policía aún en los oídos. Todos se largaron. Por qué la
tomó conmigo. Bajo arresto. Justo aquí mismo empezó todo.
-¡Vivan los bóers!
-¡Tres hurras por De Wet!
-Colgaremos a Joe Chamberlain del palo mayor.
Como cabras: partida de cachorros voceando hasta desgañitarse. Vinegar Hill. La
banda de los Lecheros. En unos cuantos años la mitad de ellos magistrados y
funcionarios. Llega la guerra: al ejército pitando: los mismos que solían. Aunque
sea en lo alto del patíbulo.