James Joyce

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En la luz radiante, aligerado y aliviado de miembros, se ojeó cuidadosamente los
pantalones negros: los bajos, las rodillas, las corvas. ¿A qué hora es el entierro?
Será mejor que me entere por el periódico.
Un chirrido y un apagado aleteo por el aire en lo alto. Las campanas de la iglesia
de George. Tocaban la hora: sonoro hierro apagado.
¡Dingdón! ¡Dingdón!
¡Dingdón! ¡Dingdón!
¡Dingdón! ¡Dingdón!
Menos cuarto. Ahí está otra vez: la resonancia le sigue por el aire. La tercera.
¡Pobre Dignam!
5
JUNTO a las grúas de Sir John Rogerson's Quay Mr. Bloom caminaba
discretamente, dejando atrás Windmill Lane, el establecimiento Leask molino de
linaza, la estafeta de correos y telégrafos. Podría haber dado esa dirección también.
Y dejando atrás el albergue de marineros. Se apartó de los ruidos de la mañana del
muelle y prosiguió por Lime Street. Junto a las casitas Brady se hallaba arrellanado
un chico recogedor de arrebañaduras, el cubo de basura colgado del brazo, fumando
una colilla chupada. Una niña más pequeña con cicatrices de eccema en la frente le
ojeó, lánguidamente sujetando su aro de barrica maltrecho. Dile que si fuma no
crecerá. ¡Bah, déjalo! Tampoco su vida es un lecho de rosas. Esperando a las
puertas de las tabernas para traer a papa a casa. Vuelve a casa con mama, papa.
Hora de poca actividad: no habrá mucha gente allí. Cruzó Townsend Street, pasó la
fachada ceñuda de Bethel. El, sí: casa de: Alef, Beth. Y dejó atrás la funeraria
Nichols. A las once es. Tiempo de sobra. Diría que Kelleher Copetón birló el
trabajo para O'Neill. Coser y cantar. Copetón. La vi una vez bajo el emparrado. En
el sombreado. ¡Qué animado! Soplón de la policía. Su nombre y dirección luego dio
con el agururú runrurú rururú. Vaya, seguro que lo birló. Que lo entierren barato en
un comosediga. Con el gururú gururú gururú gururú.