James Joyce

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Cesa en tu esfuerzo. La paz de los sacerdotes druídicos de Cimbelino: hierofante:
desde la vasta tierra desplegada un altar.
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Loemos a los dioses
y que los humos sinuosos trepen a sus narices
desde nuestros sacros altares.
El superior, el muy reverendo John Conmee S. J. volvió a acomodar su reloj plano
en el bolsillo interior mientras bajaba los escalones del presbiterio. Las tres me nos
cinco. Tiempo suficiente para ir andando hasta Artane. ¿Cómo era que se llamaba
ese chico? Dignam. Sí. Vere dignum et iustum est. El Hermano Swan era la persona
indicada. La carta de Mr. Cunningham. Sí. Complacerle, a ser posible. Buen
católico practicante: útil para la época de misiones.
Un marinero con una sola pierna, columpiándose al avanzar en perezosas
sacudidas de sus muletas, gruñía unas notas. Se paró con una sacudida ante el
convento de las hermanas de la caridad y alargó una gorra de visera limosnera al
muy reverendo John Conmee S. J. El Padre Conmee lo bendijo abandonándolo al
sol que más calienta pues su bolsa contenía, como bien sabía él, una sola corona de
plata.
El Padre Conmee cruzó hacia Mountjoy Square. Pensó, pero no por mucho
tiempo, en soldados y marineros, cuyas piernas habían sido arrancadas por balas de
cañón, y terminaban sus días en el pabellón de indigentes, y en las palabras del
cardenal Wolsey: Si hubiera servido a mi Dios como he servido a mi rey no me
habría Él abandonado en la vejez. Caminó bajo la sombra arbórea de hojas en
parpadeo solar: y hacia él avanzaba la esposa de Mr. David Sheehy Miembro del
Parlamento.
-Muy bien, desde luego, Padre. ¿Y usted, Padre?
El Padre Conmee estaba muy pero que muy bien desde luego. Iría a Buxton
seguramente a tomar las aguas. Y sus chicos ¿iban bien en Belvedere? ¿De veras?