James Joyce

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comadrona ni los sermones que hubo de aguantar le salvaron de los arcontes de Sinn
Fein ni de la copa de cicuta.
-¿Pero Ann Hathaway? dijo la voz pausada de Mr. Best olvidadizamente. Sí,
parece que nos hemos olvidado de ella como el propio Shakespeare la olvidó.
Su mirada fue de la barba del cavilador al cráneo del criticón, para recordar, para
regañarles no sin amabilidad, luego a la rosicalva cabeza del murmurador Lolardo,
sin culpa aunque difamada.
-Tenía sus buenos cuartos de ingenio, dijo Stephen, y una memoria nada ociosa.
Llevaba un recuerdo en su burchaca cuando caminaba a pie a la urbe silbando La
chica que me dejé atrás. Si el terremoto no le pusiera fecha deberíamos saber dónde
situar a la pobre liebre, agazapada en su madriguera, el ladrido de lebreles, las
bridas atachonadas y las ventanas azules de ella. Ese recuerdo, VenusyAdonis,
reposaba en los aposentos de todas las ligeras de cascos de Londres. ¿Acaso es
Katharine la fierecilla mal parecida? Hortensio la llama joven y bella. ¿Creen
ustedes que el autor de Antonioy Cleopatra, peregrino apasionado, tenía los ojos en
el cogote para escoger a la zorrilla más fea de Warwickshire y yacer con ella? Bien:
la dejó y consiguió el mundo de los hombres. Pero sus mujereschicos son las
mujeres de un chico. Sus vidas, pensamientos y habla son de hombres. ¿Eligió mal?
El elegido fue él, me parece a mí. Si otros hacen su ley Ana se hace el juey. Carajo,
ella tuvo la culpa. Ella se ofreció moça tiema, alegrona y de veintiséis años. La
diosa ojigarza que se inclina sobre el mancebo Adonis, rebajándose para conquistar,
como inicio del acto culminante, es una atrevida moza de Stratford que revuelca en
un trigal a un amante más joven que ella.
¿Y cuándo me toca a mí? ¿Cuándo? ¡Ya está bien!
-En un centenal, dijo Mr. Best brillante, alegremente, levantando su librillo nuevo,
alegre, brillantemente.
Murmuró entonces con blondo deleite para todos:
-En los campos de centeno
yacen lindos labriegos.
París: el complaciente complacido.