James Joyce

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-Me deja sin aliento. ¿No es por casualidad un cumplido a la francesa? preguntó
Mr. O'Madden Burke. Es la hora, a mi parecer, cuando la jarra de vino, hablando
metafóricamente, más se agradece en la vetusta hostería.
-Así es y he aquí que se resuelve resueltamente. Aquellos que a favor estén digan
sí, anunció Lenehan. Los que no que no digan. La declaro aprobada. ¿A qué
buchinche en especial ...? Mi voto es por: ¡Mooney!
Se puso al frente, amonestando:
-Rehusaremos muy severamente ingurgitar bebidas fuertes ¿de acuerdo? Sí, no lo
haremos. De ninguna de las maneras.
Mr. O'Madden Burke, que le seguía de cerca, dijo con una estocada de paraguas
de aliado:
-¡Ponte en guardia, Macduffl
-¡De tal palo tal astilla! exclamó el director, dando una palmada a Stephen en el
hombro. Vayámonos. ¿Dónde están esas puñeteras llaves?
Se rebuscó en el bolsillo sacando las hojas mecanografiadas aplastadas.
-Fiebre aftosa. Ya sé. Estará bien. Lo insertaremos. ¿Dónde están? Está bien.
Volvió a guardar las hojas y entró en el despacho interior.
CONFIEMOS
J. J. O'Molloy, a punto de seguirle, dijo quedamente a Stephen:
-Espero que esté vivo cuando se publique. Myles, un momento.
Entró en el despacho interior cerrando la puerta tras de sí.
-Vamos, Stephen, dijo el profesor. Está bien eso ¿no es así? Tiene la visión del
profeta. ¡Fuit Rium! El saqueo de la procelosa Troya. Reinos de este mundo. Los
amos del Mediterráneo son campesinos egipcios hoy.
El primer muchacho gacetero bajó sordamente las escaleras pisándoles los talones
y se precipitó a la calle, voceando:
-¡Extra de las carreras!
Dublín. Tengo mucho, pero que mucho que aprender. Doblaron a la izquierda por
Abbey Street.