James Joyce

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-Ahí tienes a la gloriosa armada británica, dice el paisano, que mangonea el
mundo. La gente que nunca será esclava, con la única cámara hereditaria sobre la
faz de este mundo de Dios y su tierra en manos de una docena de guarros de
engorde y barones de farfolla. Ahí tienes al gran imperio del que alardean de
currelos y siervos azotados.
-Sobre el que nunca sale el sol, dice Joe.
-Y lo malo de eso es, dice el paisano, que se lo creen. Esos infelices yahoos se lo
creen.
Creen en la vara, en el todopoderoso flagelador, creador del infierno en la tierra, y
en Jaimito el Marino, hijo de sota, que fue concebido por obra de infemal vocerío,
nacido de combate naval, sufrió de una docena en la culera, fue escarizado,
desollado y apaleado, gritó como un condenado, al tercer día se levantó del catre,
puso rumbo a puerto, está sentado sobre su pompis hasta nueva orden de donde
vendrá a currar para ir tirando y ganarse un jornal.
-Pero, dice Bloom, ¿no es la disciplina igual en todas partes? Quiero decir ¿no
sería igual aquí si se enfrenta a la fuerza con la fuerza?
¿No te decía? Tan cierto como que me estoy bebiendo esta cerveza aunque
estuviera dando las últimas boqueadas se empeñaría en probarte que morir es vivir.
-Enfrentemos fuerza contra fuerza, dice el paisano. Nosotros tenemos nuestra gran
Irlanda al otro lado del mar. Se les echó de sus casas y hogares en el negro 47. Sus
chozas de barro y sus cabañas a la orilla del camino arrasadas por el ariete y el
Times se frotó las manos y contaba a los cobardicas sajones que pronto habría tan
pocos irlandeses en Irlanda como pielesrojas en Áménca. El mismo Gran Turco nos
mandó sus piastras. Pero el sajón intentó matar de hambre al pueblo en su casa
mientras que la tierra rebosaba de cosechas que las hienas británicas compraban y
vendían en Río de Janeiro. Ya lo creo, echaron a los campesinos en masa. Veinte
mil murieron en los barcos-cementerio. Pero aquellos que llegaron a la tierra de la
libertad recuerdan la tierra de la servidumbre. Y volverán otra vez y con más
ímpetu, no son cobardes, los hijos de Granuaile, los guerreros de Kathleen ni
Houlihan.
-Totalmente cierto, dice Bloom. Pero a lo que yo me refería ....