James Joyce

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Se volvió y vagó lentamente hacia el otro lado de la calle. ¿Cómo iba andando ella
con las salchichas? De esa forma que tú sabes. Mientras andaba cogió el Freeman
doblado del bolsillo lateral, lo desdobló, lo enrolló a lo largo en forma de batuta y
tabaleó con él en la pemera a cada vagaroso paso. Cara de circunstancia: sólo
pasaba por ver. Por segundo por segundo. Por segundo por cada segundo quiere
decir. Desde el bordillo lanzó una mirada penetrante por la puerta de la estafeta de
correos. Buzón de última recogida. Cartas aquí. Nadie. Adentro.
Alargó la tarjeta por la rejilla de latón.
-¿Hay alguna carta para mí? preguntó.
Mientras la empleada de correos buscaba en un casillero él reparó en un cartel de
reclutamiento con soldados de todos los cuerpos desfilando: y se llevó la punta de la
batuta a la nariz, oliendo el papel de periódico recién imprimido. No habrá respuesta
probablemente. Me propasé en la última.
La empleada de correos le devolvió por la rejilla su tarjeta con una carta. El le dio
las gracias y echó rápidamente un vistazo al sobre mecanografiado.
Henry Flower Esq.
Lista de Correos. Westland Row.
E/E
Ha contestado en cualquier caso. Deslizó tarjeta y carta en el bolsillo lateral,
pasando de nuevo revista a los soldados desfilando. ¿Dónde estará el regimiento del
viejo Tweedy? Soldado retirado. Mira: gorra de piel de oso y penacho. No, es un
granadero. Puños de pico. Ahí lo tienes: fusileros del real de Dublín. Casacasrojas.
Demasiado llamativas. Por eso debe de ser por lo que las mujeres los persiguen.
Uniforme. Más fácil alistarse y hacer la instrucción. La carta de Maud Gonne acerca
de cómo hay que sacarlos de O'Connell Street por las noches: deshonra para nuestra
capital irlandesa. El periódico de Griffith va en la misma linea ahora: un ejército
carroño de enfermedades venéreas: imperio de ultramar o de ultraborrachos. Medio
cocidos parecen: como hipnotizados. Vista al frente. Marcar el paso. Izquierda: