James Joyce

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Dos cartas y una tarjeta yacían en el suelo del recibidor. Se agachó a recogerlas.
Mrs. Manon Bloom. Su acelerado corazón redujo el ritmo al punto. Trazo firme.
Mrs. Maron.
-¡Poldy!
Al entrar en el dormitorio semicerró los ojos y fue por la tenue luz amarilla cálida
hacia la cabeza despeinada.
-¿Para quién son las cartas?
Las miró. Mullingar. Milly.
-Una carta para mí de Milly, dijo cuidadosamente, y una tarjeta para ti. Y una
carta para ti.
Dejó la tarjeta y la carta de ella sobre el cobertor asargado cerca de la curva de sus
rodillas.
-¿Quieres que suba la cortinilla?
Mientras subía la cortinilla con suaves tirones hasta la mitad su ojo de reojo vio su
mirada en la carta y meterla bajo la almohada.
-¿Bien así? dijo, volviéndose.
Estaba leyendo la tarjeta, recostada sobre el codo.
-Ya ha recibido las cosas, dijo.
Esperó a que hubiera dejado la tarjeta a un lado y a que se enroscara de nuevo
lentamente con un suspiro de comodidad.
-Aligera con el té, dijo. Estoy seca.
-El agua ya está hirviendo, dijo.
Pero se demoró para recoger las cosas de la silla: sus enaguas a rayas, ropa
interior sucia en un revoltijo: y lo levantó todo en una brazada colocándolo a los
pies de la cama. Cuando bajaba las escaleras de la cocina, lo llamó:
-¡Poldy!
- Qué?
-Escalda la tetera.
Hirviendo cómo no: un penacho de vapor por el pitorro. Escaldó y enjuagó la
tetera y echó cuatro cucharadas colmadas de té, volcando luego el hervidor para que
el agua fluyera dentro. Una vez lo hubo dejado para que se asentara quitó el her-