La práctica de la atención plena

Regreso por el mismo camino que discurre bajo el
campo y la granja y, después de pasar un buen rato
sentado en la hierba contemplando el campo, el pasto
que queda a mi izquierda se me antoja más rojo que
nunca, salpicado aquí y allá por grandes manchas
púrpuras -que parecen ores del guisante- en las que
antes no había reparado. La luz arranca destellos
ambarinos de los abundantes lirios amarillos
estremecidos por la brisa que pueblan los márgenes. Las
libélulas están más cerca que nunca y entonces advierto
algo en lo que nunca antes había reparado, cómo se
abalanzan sobre un punto de la hierba en busca de su
presa, desplazándose a toda velocidad de un lado a otro
entre el verde salpicado de naranjas, rosas, rojos, azules,
púrpuras y negros (al granjero parecen gustarle las
ores), todo enmarcado por la desbordante
magnicencia del suculento verdor brillante del cedum
amarillo que rebosa de las dos las de rocas que, en el
extremo más distante, conforman el muro que se levanta
bajo la casa.
Cuando llego a la carretera, giro hacia la derecha
bordeando la colina en dirección a mi casa sabiendo que,
cuando vuelva esta noche, el campo y el camino me
brindarán un espectáculo completamente diferente y que
esa diferencia me obligará a ser distinto, a contemplarlo
con ojos nuevos y, en el proceso, me transformará. Día
tras día, el paisaje siempre es diferente,
independientemente de que estemos en verano, en