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observó con atención, como si lamentara sudecisión de seguir hablando. Por fin se encogió dehombros, como si pensara: "Bah, al infierno."—Sí, he oído algo.—¿Sí?—Sí.—¿Qué decía?—No sé. Era un idioma extranjero. Lo oí en unade esas estaciones de bombeo, que hay en LosBarrens, esas que parecen tubos que salen delsuelo.—Si, ya sé a qué te refieres. ¿Lo que oíste era unchico?—Al principio era un chico; después parecía unhombre. –El niño, hizo una pausa–. Me dio miedo.Corrí a casa y se lo dije a mi padre. Él dijo quedebía ser un eco o algo así, que venía por lastuberías desde alguna casa.—¿Y crees que era eso?El chico sonrió con simpatía.—En mi "Créase o no", de Ripley, leí que untipo sacaba música de sus dientes. Música de radio.Sus empastes eran como radios pequeñitas. Creoque, si me creí eso, puedo creer cualquier cosa.—A–ajá –dijo Bill–. Pero esto, ¿lo crees?El chico sacudió la cabeza con desgana.—¿Alguna vez volviste a oír esas voces?1024