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lanco: aquí mismo, entre papá y mamá, en estesofá."Su madre ni siquiera levantó la vista.–Es así: ¿c–c–cuántos fra–franceses hacen f–falta para cambiar una b–bbombilla? –insistió Bill.Sentía el sudor en la frente, como solíaocurrirle en la escuela, cuando la maestra tenía quellamarlo a dar la lección. Su voz sonaba estridente,pero no pudo bajarla. Las palabras le despertabanecos en la cabeza, como campanas enloquecidas.Levantaban ecos, se atascaban, volvían a brotar.—¿S–sabéis cu–cu–cuántos?—Uno para subirse a la mesa y sujetar labombilla y cuatro para dar vueltas a la mesa –dijoZack Denbrough distraídamente, mientras volvía lapágina.—¿Decías algo, querido? –preguntó la madre.En Noche de teatro, el hermano sacerdote decíaal hermano delincuente que se entregara y rezarapidiendo perdón.Bill seguía allí, sudando, pero frío... muy frío.Hacía frío allí porque, en realidad, él no era elúnico libro entre esos dos sujetalibros; Georgietodavía estaba allí, sólo que ahora era un georgieinvisible, un Georgie que nunca pedía palomitas demaíz ni aullaba porque Bill lo pellizcaba. Esa nuevaversión de George nunca hacía travesuras. Era unGeorgie manco, pálido, pensativo y silencioso a la414