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de las hojas en el medio del libro. Parecía salsa detomate reseca. Seguramente George había estadocomiendo una hamburguesa mientras miraba suálbum; un mordisco y un poco de ketchup salpicóel libro. Los peques siempre hacían torpezas comoésa. Podía ser ketchup. Pero Richie sabía que no loera.Tocó el álbum y enseguida apartó la mano.Estaba muy frío. Allí donde estaba, el fuerte sol deverano, apenas filtrado por las ligeras cortinas,debía de haber estado calentándolo todo el día.Pero estaba frío."Mejor lo dejo –pensó Richie–. De cualquiermodo, no quiero mirar este álbum estúpido, llenode gente que no conozco. Mejor le digo a Bill quecambie de opinión. Iremos a su hab<strong>it</strong>ación a leerrevistas. Después me iré a casa a cenar y meacostaré temprano porque estoy cansado. Ymañana, cuando despierte, estaré seguro de queesto es sólo ketchup. Sí, señor."Abrió el álbum con manos que parecían estar amil kilómetros de él en el extremo de largos brazosde plástico–y vio caras y casas en el álbum deGeorge, las tías, los tíos, los bebés, las plazas, losviejos Ford y Studebaker, los barzones, las verjas,baches llenos de agua lodosa, un tiovivo en la feriade Esty, la torre depós<strong>it</strong>o, las ruinas de la fundiciónK<strong>it</strong>chener...Sus dedos pasaron las páginas cada vez más576

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