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—Salúdala de mi parte, ¿quieres?—Sí, señora, por supuesto.—V–v–vamos –susurró Bill–. Baba–basta dechácháachara.Subieron a la habitación de Bill. Los estantesestaban atestados con una variada colección delibros y cómics. Había más revistas en el escritoriojunto a una vieja máquina de escribir Underwoodpara oficinas que le habían regalado sus padres porNavidad, dos años antes; a veces Bill escribíacuentos con ella. Lo hacía con más frecuenciadesde la muerte de George. La ficción parecíacalmarle la mente.En el suelo, al otro lado de la cama, había untocadiscos con un montón de ropa amontonadasobre la tapa. Bill dejó la ropa en los cajones delescritorio y sacó los discos. Los repasó hasta elegirseis que colocó en el eje del plato. En cuantoencendió el aparato, los Fleetwoods comenzaron acantar Come Softly Darling.Richie se apretó la nariz. Bill sonrió, aunque elcorazón le daba tumbos.—A e–e–ellos n–no les g–g–gusta el r–r–rock.Es–éste me lo reg–regalaron p–p–para mi c–c–cumpleaños. Y dos de P–Pat B–Boone y T–T–Tommy Sands. Guardo l–los de Lit–LittleRiRichard y Scream Jay Hawkins p–ppara c–cuando ellos n–no est–están. Ppero si ella oye mú–música creerá que est–tamos e–en mi hab–bi–572