it-eso-stephen-king

Allí abajo el olor era más fuerte: alcohol, sudory el aroma de las hojas putrefactas. Las hojasmuertas ni siquiera crujían bajo las manos y lasrodillas. Tanto ellas como los diarios viejos selimitaban a suspirar."Soy un vagabundo –pensó Eddie–. Soy unvagabundo que anda por las vías. Eso es lo que soy.No tengo dinero, no tengo casa, pero consigo unabotella, un dólar y un lugar para dormir. Estasemana recogeré manzanas y patatas; la semanapróxima, cuando la escarcha endurezca el suelo,qué me importa, subiré a un vagón que huela aremolacha azucarera y me sentaré en un rincón. Ysi hay un poco de heno, me cubriré con él, tomaréun traguito, masticaré un bocado y tarde otemprano llegaré a Portland o a Beantown, y si nome echa algún guardia del ferrocarril, tomaré untren rumbo al Sur y cuando llegue recogerélimones o limas o naranjas. Y si me pescan,construiré carreteras para que viajen los turistas.Qué diablos, no será la primera vez, ¿no? Soy sóloun viejo vagabundo solitario, no tengo dinero, notengo casa, pero algo tengo: tengo una enfermedadque me está comiendo. La piel se me cuartea, se mecaen los dientes, ¿y sabes qué?: siento que meestoy pudriendo como una manzana. Lo siento,siento que eso me come desde dentro hacia fuera,me come, me come..."Eddie apartó a un lado la manta acartonadacon el pulgar y el índice e hizo una mueca al sentir534