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lengua.—Buenos días, sargento Wilson –le dije.Y él replicó:—¿Le he dado permiso para hablarme? –preguntó.—No, señor –dije.Él mira al resto de nosotros: Trevor Dawson,Carl Roone y Henry Wh<strong>it</strong>sun, que murió en elincendio de ese otoño, y les dice:—Este negr<strong>it</strong>o avispado corre de mi cuenta. Sino queréis pasar una tarde de mierda trabajando,largaos a la oficina de oficiales. ¿Entendido?Ellos se fueron. Y Wilson brama:—¡Daos prisa, imbéciles! ¡Quiero veros la suelade los zapatos!Luego Wilson me llevó a uno de los cobertizosdonde se guardaban los equipos y me dio una pala.Me acompañó al gran campo que estaba dondeahora se levanta la terminal de autobuses de laNortheast Airlines. Medio sonriendo me mira,señala la tierra y dice:—¿Ves ese agujero, negro?No había ningún agujero, pero me pareciómejor darle la razón en todo. Así que miré el lugarque él señalaba y dije que lo veía, claro. Entonces élme propinó un puñetazo en la nariz y me tiró alsuelo. Me dejó planchado, con la sangre756

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