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sobresalían los tendones. Su boca era una muecapatética de dolor. Su rodilla izquierda descendiódirectamente sobre un trozo de vidrio, parte delfrasco de perfume. Rodó silenciosamente decostado, como una ballena, apartando una manode las pelotas para sujetarse la rodilla sangrante."La sangre –pensó ella–. Por Dios, estásangrando por todas partes.""Sobrevivirá –replicó fríamente esa nuevaBeverly, la que parecía haber surgido con lallamada telefónica de Mike Hanlon–: Los tiposcomo él siempre sobreviven. Pero sal volando deaquí antes de que él decida seguir con el baile. Oantes de que resuelva ir al sótano a buscar suWinchester."Retrocedió sintiendo una punzada de dolor enel pie. Había pisado un trozo de espejo. Se agachópara coger la maleta, sin quitar los ojos de Tom.Retrocedió hasta la puerta y salió al pasillo. Teníala maleta delante de ella, con las dos manos y legolpeaba las piernas al caminar. Su pie herido ibadejando huellas sangrientas. Cuando llegó a laescalera, giró en redondo y bajó deprisa sinpermitirse pensar. Sospechaba que, de cualquiermodo, ya no le quedaban pensamientoscoherentes, al menos de momento.Sintió un leve roce contra la pierna y gritó.Vio que era el extremo del cinturón, aúnenvuelto en su mano. Bajo aquella luz opaca se209