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Cod. Tal vez, pensó Richie, ahí había vivido uningeniero, un soltero que no usaba pantalones sinovaqueros, y guantes de cuero, y gorras acolchadas.Un tipo que iba a esa casa una o dos veces al mes,para pasar tres o cuatro días escuchando la radiomientras atendía el jardín. Un tipo que comía casitodo frito (y sin verduras, aun que las cultivaríapara sus amigos) y que, en las noches ventosas,pensaba en la muchacha de sus sueños.Ahora, la pintura roja se había desteñido hastaun rosa debilucho que se estaba descascarillandoen feos parches parecidos a llagas. Las ventanaseran ojos ciegos, cerradas con tablas. Casi todas lastejas habían desaparecido. La hierba crecía aambos lados de la casa y el césped estaba cubiertode dientes de león, los primeros de la temporada. Ala izquierda, una alta cerca de madera, cuyoblanco, tal vez níveo algún día, había tomado ungris opaco casi igual al del cielo cubierto, seinclinaba a un lado y otro, entre los arbustos, comosi estuviera ebria. Por la mitad de esa cerca, Richiedivisó un bosquecillo de girasoles; los más altosparecían superar el metro y medio. Tenían unaspecto horripilante que no le gustó. La brisa lossacudía, haciendo que cabecearan como diciendo:"Han llegado los chicos Muy bien, ¿no? Más chicospara nosotros." Richie se estremeció.Mientras Bill apoyaba a Silver contra un olmo,Richie estudió la casa. Vio que una rueda asomabaentre el pasto denso, cerca del porche, y lo señaló.639