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"Mis fotografías", rezaba la portada con letrasde oro. Abajo, pegadas con cinta Scotch ya algoamarillenta y desprendida, varias palabrascuidadosamente impresas: "George ElmerDenbrough, a los 6 años." Bill lo llevó a la camadonde Georgie dormía, con el corazón másacelerado que nunca. No sabía por qué volvía asacar el álbum, después de lo que había pasado endiciembre."Un segundo vistazo, nada más. Sólo paraconvencerme de que la primera vez no pasó deverdad, de que fue sólo mi cabeza jugándome unamala pasada."Bueno, al menos era una posibilidad.Hasta era posible que fuera así. Pero Billsospechaba que la culpa era del álbum mismo.Ejercía cierta fascinación descabellada sobre él. Loque había visto... o creído ver...Abrió el álbum. Estaba lleno de fotos queGeorge había conseguido de sus padres y sus tíos.A George no le importaba conocer a las personas olos lugares fotografiados, lo que le fascinaba era laidea de la fotografía en sí. Cuando no conseguía,por mucho que fastidiara, que alguien le diera fotosnuevas para su álbum, se sentaba en la cama,cruzado de piernas justo donde Bill estaba ahora, ycontemplaba las viejas, volviendo las páginas paraestudiar las imágenes en blanco y negro. Allí estabasu madre, joven e increíblemente hermosa. Su419