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un objeto arrojado por las aguas en una extrañaplaya amarilla). Apoyó la cabeza en los brazos y seechó a llorar. Probablemente, ese llanto se habíaestado preparando. La carta de su madre no habíahecho sino precipitarlo, así como el polvo hace queun cosquilleo en la nariz se convierta en estornudo.Stanley quería tener hijos. Ella quería tenerhijos. Estaban tan de acuerdo en ese tema como enla afición a la películas de Woody Allen, en laasistencia más o menos regular a la sinagoga, enlas inclinaciones políticas, en la aversión por lamarihuana y en muchas otras cosas. En la casa deTraynor había existido siempre una habitaciónextra, dividida en dos partes. A la izquierda,stanley tenía un escritorio para trabajar y un sillónpara leer; a la derecha, estaba la máquina de coserde Patty y el tablero donde armaba rompecabezas.Entre ellos existía un acuerdo tácito con respecto aesa habitación: algún día sería el cuarto de Andy ode Jenny. Pero ¿dónde estaba ese hijo? Lamáquina de coser, los cestos de tela, el tablero, elescritorio y el sillón se mantenían en susrespectivos sitios; mes a mes parecían solidificarsus posiciones, estableciendo su legitimidad conmás firmeza. Eso pensaba ella, aunque nuncallegaba a cristalizar la idea. Pero sí recordaba quecierta vez, al iniciarse un período menstrual, habíatenido la sensación de que la caja de compresasparecía muy satisfecha, como si las toallitasacolchadas le estuvieran diciendo: "¡Hola, Patty!84