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caricaturas del "New Yorker", ya amarillas yenroscadas en los bordes. Al abrir la pequeñanevera, siente que el impacto se hunde en él hastalos huesos, blanco como el hielo, tal como el fríodel invierno se hunde en uno hasta hacer dudar deque pueda volver la primavera. Los globos, azules ynaranja, salen en tropel, por docenas, como unramillete para fiestas. Mike piensa, en medio de suespanto: "Sólo falta el coro infantil cantando Felizcumpleaños.. Pasan rozando su cara y se elevanhacia el techo. De pronto ve lo que hay detrás delos globos, lo que "Eso" ha puesto en la nevera,junto a su cerveza, como para una merienda demedianoche, una vez sus indignos amigos hayancontado sus indignas anécdotas y vuelto a susalojamientos, en esa ciudad que ya no es la deellos.Mike da un paso atrás llevándose las manos a lacara para cubrirse los ojos. Tropieza con una silla y,a punto de caer, aparta las manos. Aún está allí.. lacabeza degollada de Stan Uris, junto a las seis latasde cerveza; no una cabeza de hombre, sino la de unniño de once años. Tiene la boca abierta en unalarido mudo, pero Mike no le ve los dientes, ni lalengua porque la boca está llena de plumas. Sonplumas de color pardo, increíblemente grandes. Yél sabe muy bien de qué ave provienen. Había vistoal pájaro en mayo de 1958 y todos lo vieron aprincipios de agosto, ese mismo año. Añosdespués, hablando con su padre moribundo,1207