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Mi madre tenía que quedarse en casa con suslabores, a esa hora, pero insistía en que yo fuera.Iba en mi bicicleta, porque mi madre no me dejabahacer autostop, ni siquiera cuatro años después delúltimo asesinato.Fueron seis semanas difíciles para un chico desólo quince años. Yo quería a mi madre, perollegué a detestar esas visitas nocturnas; lo veíaarrugarse y empequeñecerse, veía extenderse yadentrarse en su cara los pliegues del dolor. Aveces lloraba, aunque trataba de dominarse. Ycuando llegaba el momento de volver a casa estabaya oscureciendo, y yo pensaba otra vez en el veranode 1958, y temía mirar hacia atrás, porque allípodría estar el payaso... o el hombre–lobo... o lamomia de Ben... o mi pájaro. Pero temía, sobretodo, que la forma asumida por Eso, cualquierafuese, fuera la cara de mi padre, asolada por elcáncer. Entonces pedaleaba tan rápido como meera posible, por mucho que el corazón me palpitaraen el pecho; entraba tan acalorado y sudoroso quemi madre decía:—¿Por qué te das tanta prisa, Mikey? Te vas aenfermar.Y yo decía:—Quería llegar a tiempo para ayudarte con lastareas.Entonces ella me daba un beso y un abrazo,diciéndome que era un buen chico.776