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Mataría a todos sus torturadores. Entonces, esasotras sensaciones (de que estaba perdiendo elmando, de que se acercaba inexorablemente a unmundo más grande, donde no podía dominar comohabía dominado en el patio de la escuela, de que enese mundo el gordo, el negro y el tartamudopodrían crecer, de algún modo, mientras que élsólo acumularía años) desaparecerían.Los mataría a todos y entonces las voces, lasque le hablaban desde dentro y la de la luna, lodejarían en paz. Después de matarlos a todos,volvería a su casa y se sentaría en el porche trasero,con la espada japonesa de su padre cruzada en elregazo. Bebería una lata de cerveza. Escucharía laradio, pero no un partido de béisbol. El béisbol eracosa de viejos. Él escucharía rock and roll. AunqueHenry no lo sabía (de cualquier modo no le habríaimportado), en ese único tema estaba de acuerdocon los Perdedores: el rock and roll era bueno.Tengo una polla en el granero, qué granero, cuálgranero, mi granero. Entonces todo estaría bien.Todo estaría bien y cualquier cosa que ocurriesedespués no importaría. La voz se encargaría detodo; él lo presentía. Si uno cuidaba de "Eso","Eso" cuidaba de uno. Así habían sido siempre lascosas en Derry.Pero había que acabar con esos niñatos, acabarpronto, ese mismo día. Así se lo había dicho la voz.Henry sacó del bolsillo la navaja nueva, la1642