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lancas y se las tragó.—¿Qué es <strong>eso</strong>? –preguntó Beverly.—Aspirinas. Me duele la cabeza.La miró a la defensiva, pero Beverly no dijonada más.Ben terminó el relato. Después del incidentedel bebé (él, por su parte, había oído que se tratabade una niña de tres años), el Concejo Municipalhabía resuelto cerrar la torre–depós<strong>it</strong>o, tanto abajocomo arriba, y prohibir las excursiones a la galería.Desde entonces permanecía clausurada. Elencargado iba y venía; de vez en cuando lavis<strong>it</strong>aban los empleados de mantenimiento y, unavez por temporada, se organizaban vis<strong>it</strong>as con guía.Los ciudadanos interesados podían seguir a unaseñora de la Sociedad Histórica por la escalera decaracol hasta la galería de la cima, donde podíanadmirar el panorama y sacar fotografías paramostrar a los amigos. Pero la puerta de laplataforma estaba siempre con candado.—¿Todavía está llena de agua? –preguntó Stan.—Creo que sí –dijo Ben–. He visto que lasautobombas cargan allí durante la temporada deincendios. Conectan una manguera a la tubería delfondo.Stanley estaba mirando otra vez la secadora,donde los trapos giraban y giraban. El manojo sehabía separado; algunos trapos flotaban como721

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