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—Dilo tú, Richie. Yo ya he hablado bastante porhoy.—Vosotros no lo sabéis o tal vez no lo recordáis,porque salisteis –les dice Richie–. Mikey y yofuimos los últimos indios que se quedaron en elagujero de humo.—El agujero de humo –musita Bill. Sus ojosestán distantes.—El ardor de mis ojos –dice Richie–, bajo laslentillas. Lo sentí por primera vez después de queMike me telefoneó a California. En ese momentono supe qué era, pero ahora sí. Era humo; humo deveintisiete años atrás. –Mira a Mike–.¿Psicológico, dirías? ¿Psicosomático? ¿Algosurgido del subconsciente?—Yo no diría eso –responde Mike en voz baja–.Lo que sentiste fue tan real como esos globos,como la cabeza que vi en la nevera o como elcadáver de Tony Tracker que vio Eddie. Cuéntales,Richie.—Fue cuatro, o cinco días después de que Mikellevara el álbum de su padre a Los Barrens. Un díade mediados de julio, creo. La casita ya estabaterminada. Pero... lo de la chimenea fue idea tuya,Ben. La sacaste de un libro.Ben asiente, sonriendo.Richie piensa: "Ese día estaba muy nublado. Nohabía brisa. Truenos en el aire. Como aquel día, un1266