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it-eso-stephen-king

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por atrás. Le abrió la portezuela. Su alientodespedía vapor en el negro y ventoso aire denoviembre; el olor del lago llegaba con todaclaridad.—¿Quieres salir, Bev? Te vi buscar el picaporte,así que has de querer salir. Bueno, está bien. Tepedí que hicieras algo y dijiste que lo harías.Después no lo hiciste. ¿Quieres salir? Anda, baja.Mierda, baja. ¿Quieres bajar de una puta vez?—No –susurró ella.—¿Cómo? No te he oído.—No quiero bajar –dijo Beverly en voz algo másalta.—¿Qué pasa? ¿Esos cigarrillos te provocanafonía? Si no puedes hablar, te conseguiré unmegáfono, mierda. Es tu última oportunidad,Beverly. Habla para que te oiga: ¿quieres bajar deeste coche o quieres volver conmigo?—Quiero volver contigo –contestó ellaapretándose las manos sobre el regazo como unachiquilla. No lo miraba. Las lágrimas le corrían porlas mejillas.—Está bien. Pero primero rep<strong>it</strong>e esto conmigo,Bev. Rep<strong>it</strong>e: "Olvidé no fumar delante de ti, Tom."Ella levantó los ojos, la mirada herida,suplicante. "Puedes obligarme a decir esto –rogaban sus ojos–, pero no lo hagas, por favor. Nolo hagas. Te amo. ¿No, podemos dejarlo así?"189

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