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—Bill, da las palomitas de maíz a tu hermano. Yno me digas "ma", George. Parece un balido deoveja.Otras veces, el padre contaba un chiste y todosreían. George no entendía todos los chistes, peroreía porque los otros lo hacían.En aquellos tiempos, sus padres eran tambiénsujetalibros en los extremos del sofá, pero él yGeorge eran los libros. Tras la muerte de George,Bill había tratado de oficiar de libro entre ellos,mientras veían la tele, pero era un trabajo muy frío.Ellos emanaban frío en ambas direcciones y elcalentador de Bill no alcanzaba para tanto. Teníaque irse porque ese tipo de frío le helaba lasmejillas y lo hacía lagrimear.—¿Q–q–queréis oír un ch–chiste nnuevo queme c–c–contaron en la escescuela? –habíaintentado una vez.Silencio de ambos. En la tele, un criminalsuplicaba a su hermano sacerdote que loescondiera.El padre levantó la vista de la publicación queestaba leyendo y echó a Bill una mirada algosorprendida. Luego volvió a la revista. Tenía la fotode un cazador despatarrado en un banco de nieve,mirando hacia arriba, hacia un enorme y rugienteoso polar. "Destrozado por el asesino de lospáramos blancos", era el título del artículo. Billhabía pensado: "Ya sé dónde hay un páramo413