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ser cierto, claro, porque él era capaz de amar. Aveces pasaba todo el día con ella, enseñándole ahacer cosas, charlando con ella o paseando por laciudad, y en esas ocasiones Beverly pensaba que sucorazón se iba a hinchar de felicidad hasta matarla.Lo amaba; trataba de aceptar que él debíacorregirla con frecuencia porque, según decía, erael trabajo que le había dado Dios. "A las hijas –decía Al Marsh–, hay que corregirlas más que a loschicos." Él no tenía hijos varones y Beverly sentía,vagamente, que eso también podía ser culpa deella.—Está bien, papá –dijo.Fueron juntos hasta el pequeño dormitorio dela niña. El brazo ya le dolía por el golpe recibido.Ella miró por encima del hombro y vio la piletaensangrentada, el espejo ensangrentado, la paredensangrentada, el suelo ensangrentado y pensó:"¿Cómo voy a hacer para entrar aquí a lavarme?Por favor, Dios, Dios querido, perdóname porhaber tenido malos pensamientos sobre papá.Puedes castigarme todo lo que quieras, porque melo merezco. Haz que me caiga y me lastime o quetenga la gripe, como el año pasado, cuando tosíatanto que una vez vomité, pero por favor, Dios, hazque mañana la sangre no esté más, por favor, ¿sí?"El padre la arropó, como todas las noches, y ledio un beso en la frente. Después se mantuvo unmomento allí, de pie, en la postura que ella686