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llegado al Memorial Park, que se elevaba en laladera de la colina de la torre–depósito. Y a menosque estuviera viendo mal, la torre tenía unamarcada inclinación, como esa chapuza que habíanhecho en Pisa y que figuraba en todas las cajas defideos. "¡Vaya!", exclamó Andrew Keene, abriendolos ojos (a esa altura parecían conectados apequeños resortes) mientras empezaban los ruidosde madera astillada. La inclinación de la torre setornaba más y más pronunciada ante eseespectador de vaqueros pegados a unaspantorrillas flacas y diadema empapada que lechorreaba en los ojos.Por el lado del centro se estaban desprendiendolas ripias blancas, soltando chorritos. Y a unos seismetros de altura, sobre los cimientos de piedra,acababa de abrirse una nítida grieta. De prontoempezó a brotar agua por esa grieta; las ripiassoltaban bocanadas al viento. La torre empezó aemitir un ruido crujiente, como si cediera, yAndrew la vio moverse como la manecilla de ungran reloj que pasara de las doce a la una, de la unaa las, dos. La bolsita de marihuana se le cayó de laaxila y quedó dentro de la camisa, cerca delcinturón. Ni siquiera se dio cuenta. Estabatotalmente absorto. Desde el interior de la torre–depósito surgían ruidos vibrantes, como si seestuvieran rompiendo las cuerdas de la guitarramás grande del mundo: eran los cables instaladosdentro del cilindro para equilibrar la presión del1889