it-eso-stephen-king

trataba de aquel diario que su madre solía llamar elJew York Times. "Juego de palabras cambiandoNew, nuevo, por Jew, judío (N. de la T.)" Miró porla ventana; el paisaje dormía, iluminado sólo por laluna. Aquí y allá se veían casas, a veces en grupos,la mayoría a oscuras, algunas iluminadas. Pero lasluces parecían pequeñas v falsamente burlonascomparadas con el fantasmal fulgor de la luna."Creyó que le hablaba la luna –pensó, depronto–. Henry Bowers. Por Dios, qué locoestaba." Se preguntó dónde estaría Henry Bowersen la actualidad. ¿Muerto? ¿En la cárcel? ¿Vagandopor planicies desiertas como un virus incurable,bebiendo en las horas profundas y aturdidas de lamadrugada, o tal vez matando a los estúpidos quese detenían ante su arma para pasar los dólares desus billeteras a la propia?¿En algún asilo estatal? ¿Mirando la luna?¿Hablando con ella, escuchando respuestas quesólo él podía oír?Esto último parecía aún más posible. Eddie seestremeció. "Por fin estoy recordando mi niñez.Estoy recordando cómo pasé mis vacaciones enaquel año sombrío y muerto de 1958." Presintióque ahora podría fijar casi cualquier escena de eseverano con sólo desearlo, pero no lo deseaba. "Oh,Dios, si pudiera olvidarlo todo otra vez..."Apoyó la frente contra el sucio vidrio de laventanilla apretando el inhalador en la mano como175