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sala de lectura, y observa a Mike que atiende a losúltimos lectores de la noche: una anciana con unmontón de novelas baratas de terror, un hombrecon un gru<strong>eso</strong> tomo histórico sobre la guerra civil,y un chico escuálido que espera para retirar unanovela cuya etiqueta adhesiva indica un plazo desiete días. Bill nota, sin sorpresa, que es suya, laúltima publicada. Siente que la sorpresa está másallá de él, el don de encontrarse con lo no buscado,una realidad en la que se creía y que ha resultadoapenas un sueño.Una muchacha bon<strong>it</strong>a, con falda escocesasujeta con un alfiler de gancho dorado ("Cielos –piensa Bill–, hacia años que no veía una de ésas.¿Se estarán poniendo otra vez de moda?"), sacafotocopias con un ojo puesto en el gran reloj depéndulo, tras el escr<strong>it</strong>orio de control. Los sonidosson suaves y consoladores como los de cualquierbiblioteca: roces y chirridos de zapatos en el linóleorojo y negro del suelo, el incesante tictac del relojque deja caer secos segundos; el ronroneo gatunode la fotocopiadora.El chico retira su novela de William Denbroughy se acerca a la muchacha en el momento en queella empieza a arreglar sus fotocopias.—Puedes dejar esas copias en el escr<strong>it</strong>orio,Mary –dice Mike–. Yo me encargo de guardarlas.Ella le dirige una sonrisa agradecida.—Gracias, señor Hanlon.1125

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