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pulsos con otro tipo. Pero no fue un simpledesgarrón. La manga de esa camisa casi estalló,joder; salió volando de su brazo hecha jirones.Todo el mundo gritaba y aplaudía. Alguien me diouna palmada en la espalda, diciendo: "Eso sí que esun pedo de pulseador, negro."Lo que quiero decir es que, si esos hombreshubieran querido sacarnos de allí, no vernos en susbares cuando salían de los bosques para beberwhisky y gozar de mujeres, de carne y hueso, noshabrían puesto de patitas en la calle. Pero el hechoes, Mikey, que a ellos les daba lo mismo.Una noche, uno de ellos me llevó aparte. Medíaun metro ochenta, lo cual era mucho para aquellostiempos y estaba como una cuba; olía como uncesto de melocotones podridos. Creo que la ropa yacaminaba sola. Me mira fijo y me dice:—Oiga, señor, quiero preguntarle algo. ¿Ustedes negro?—En efecto –le respondí.—Commen ça va? –dice él en ese francés delvalle Saint John que parece casi el que hablan losmestizos del Mississippi. Y sonríe tanto que se leven los cuatro dientes–. ¡Me lo imaginaba! ¡Es quevi uno en un libro! También tenía esos... esos...Y como no sabe expresar lo que está pensando,me da una palmada en la boca.—Los labios gordos –dije.782