[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

Eragon projeta son esprit hors de lui, certain d’une attaque
imminente. Il l’étendit sur mille pieds, dans toutes les
directions, et ne trouva personne.
Enfin, il baissa les bras. Il avait le souffle court, sa peau le
brûlait, il empestait la sueur. Une tempête grondait dans sa tête,
véritable tornade de lames éclatantes et de membres amputés.
L’espace d’un instant, il crut qu’il combattait les Urgals à
Farthen Dûr, puis qu’il croisait le fer avec ses frères humains
dans les Plaines Brûlantes. Les deux lieux étaient si précis et
réalistes qu’il lui semblait avoir été transporté en arrière dans
l’espace et le temps par quelque étrange magie. Devant lui
s’alignaient les hommes et les Urgals qu’il avait tués, si réels
qu’ils semblaient sur le point de lui parler. Et, s’il ne lui restait
pas de cicatrices de ses blessures, son corps se souvenait de
toutes ; il frissonnait sous les coups des épées, sous les flèches
qui perçaient sa chair.
Avec un cri inarticulé, Eragon se laissa tomber à genoux,
noua les bras autour de lui, se balança d’avant en arrière. « Ce
n’est rien… ce n’est rien. » Pressant le front contre le sol, il se
roula en une boule compacte. Son haleine lui chauffait le ventre.
— Qu’est-ce qui m’arrive ?
Aucune des épopées que récitait Brom à Carvahall ne
mentionnait des héros d’antan tourmentés par de telles visions.
Aucun des guerriers qu’il avait rencontrés parmi les Vardens ne
paraissait troublé d’avoir versé le sang. Et, si Roran
reconnaissait n’avoir aucun goût pour tuer, il ne se réveillait pas
la nuit en hurlant.
« Je suis un faible, songea Eragon. Un homme ne devrait pas
se torturer de la sorte. Et surtout pas un Dragonnier. Je suis sûr
que Garrow et Brom n’auraient pas eu ce genre de crise. Ils
faisaient le nécessaire, un point c’est tout. Pas de larmes, pas de
remords, pas de grincements de dents ni d’autoflagellation… Je
suis un faible. »
D’un bond, il se releva, arpenta le périmètre de son nid dans
l’herbe et tenta de se calmer. Au bout d’une demi-heure,
l’angoisse le tenaillait toujours ; il était oppressé, tout son corps
le démangeait comme si des milliers de fourmis rampaient sous
sa peau, il sursautait au moindre bruit. De guerre lasse, il reprit
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