[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

apide d’en finir avec la guerre et, pour être honnête, sans doute
notre seul espoir de le vaincre au combat.
— Pour être honnête ? répéta Arya, une flamme dans le
regard. Tu ne l’étais donc pas jusqu’ici ?
Il ne put réprimer un léger gloussement :
— Bien sûr que si ! Simple figure de style.
— Une sotte figure de style. Sauf pour les menteurs.
Déstabilisé, Eragon mit quelques instants à retrouver le fil de
son discours :
— Découvrir le vrai nom de Galbatorix ne serait pas une
mince affaire, j’en suis conscient. Mais, si tous les elfes et tous
les Vardens qui connaissent l’ancien langage s’y mettaient, nous
y parviendrions.
Tel un minuscule fanion décoloré par le soleil, le brin
d’herbe sèche pendait entre le pouce et l’index d’Arya, tremblant
au rythme des pulsations de son sang. De sa main gauche, elle
en pinça l’extrémité libre et déchira l’étroite feuille en deux dans
le sens de la longueur ; elle fit de même avec les deux morceaux
et entreprit de les tresser en une tige rigide.
— Le vrai nom de Galbatorix n’est pas un grand secret, tu
sais. Trois elfes – un Dragonnier et deux magiciens ordinaires –
l’ont découvert chacun de leur côté à bien des années
d’intervalle.
— Ah oui ? s’exclama Eragon.
Imperturbable, Arya cueillit un autre brin d’herbe, le déchira
en lanières qu’elle inséra dans les interstices de la tige, puis elle
se remit à tresser dans une autre direction.
— Galbatorix connaît-il son vrai nom ? Vaste question
ouverte à toutes les conjectures. Je suis d’avis que non, car son
nom doit être si abominable qu’il n’y survivrait pas s’il
l’entendait.
— À moins qu’il ne soit assez malfaisant ou assez fou pour
que la vérité n’ait plus prise sur lui.
— Possible.
Ses doigts agiles volaient, tordaient, tressaient, tissaient si
vite qu’ils étaient presque invisibles. Elle cueillit deux nouveaux
brins d’herbe.
— Qu’il le connaisse ou non, Galbatorix ne peut ignorer que,
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