[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

dans une gerbe d’éclaboussures. Roran para de son bouclier,
attaqua à son tour, mais son marteau heurta l’écu de son
adversaire, qui feinta et le toucha à la jambe. Parades et ripostes
s’enchaînèrent sans résultat. Enfin, Roran fracassa le bras
gauche de l’ennemi. Déstabilisé, l’homme recula de quelques
pas en souriant, puis éclata d’un rire terrifiant.
Glacé d’effroi, Roran se demanda si lui et ses compagnons
survivraient à cet affrontement. « Ils sont encore plus difficiles à
tuer que des serpents ! On a beau les tailler en pièces, ils
continuent à se battre jusqu’à ce qu’on atteigne un organe
vital ! » Ses pensées se dispersèrent : l’autre lui fonçait dessus,
et sa lame brillait telle une flamme.
La bataille se mua en cauchemar. Alors que la nuit noire
régnait alentour, l’étrange lumière magique conférait à la scène
quelque chose d’irréel, décolorant toute chose et projetant de
longues ombres aux contours trop nets sur la surface mouvante
de l’eau. Cognant de toutes ses forces à coups répétés, Roran
repoussait les assauts des soldats qui revenaient à la charge.
Défigurés par leurs blessures, ils n’avaient plus rien d’humain,
et ils refusaient de mourir. Dès que son marteau faisait mouche,
des taches de sang noir se dissolvaient dans le courant comme
de l’encre répandue. Chaque affrontement était le même,
l’horreur semblait sans fin. Malgré tous ses efforts, il y avait
toujours un soldat mutilé pour l’attaquer. Et ces morts en sursis
qui mimaient la vie avec tant d’insistance, alors même que les
Vardens détruisaient leurs corps, emplissaient l’air de leurs
ricanements fous.
Puis ce fut le silence.
À croupetons derrière son bouclier, marteau au poing,
haletant, couvert de sueur et de sang, Roran attendait, tous les
sens en alerte. Au bout d’un moment, il comprit qu’il n’y avait
plus d’ennemis debout dans l’eau. Par trois fois, il regarda à
droite et à gauche pour se convaincre que les soldats étaient
enfin – ouf ! – définitivement morts. Un cadavre flottait sur la
rivière d’argent.
Soudain, il poussa un cri : une main venait de lui agripper le
bras. Avec un grondement de fauve, il se retourna en se
débattant. Et se détendit aussitôt : ce n’était que Carn, le visage
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