[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

Hommes, femmes, nains et Urgals se tenaient droits et raides.
Après un premier regard à la foule assemblée, Roran fixa
l’horizon en s’efforçant d’ignorer les spectateurs.
Les deux gardes lui levèrent les bras pour les attacher à la
poutre transversale tandis que Jörmundur venait se placer face
à lui.
— Tiens, mords là-dedans, dit-il à voix basse en lui montrant
une cale enveloppée de cuir. Cela t’évitera de te blesser.
Reconnaissant, Roran ouvrit la bouche pour qu’il insère
l’objet entre ses dents. Le cuir tanné avait le goût amer des
glands verts.
Une sonnerie de trompe retentit, suivie d’un roulement de
tambour. Jörmundur lut l’acte d’accusation. Les gardes
découpèrent la chemise en toile à sac de Roran qui frissonna dès
que l’air froid caressa sa peau nue.
Une fraction de seconde avant que le coup ne porte, il
entendit claquer le fouet.
Sensation de brûlure, comme si on appliquait une barre de
métal chauffée à blanc sur son dos. Il cambra les reins et mordit
dans la cale. Un gémissement étouffé s’échappa de ses lèvres –
si atténué qu’il fut sans doute le seul à l’entendre.
— Un, compta le bourreau.
Le deuxième coup lui arracha une nouvelle plainte. Après
cela, Roran n’émit plus un son, farouchement décidé à ne pas
passer pour un faible devant les Vardens.
Le supplice se révéla aussi douloureux que les nombreuses
blessures qu’il avait récoltées au cours des derniers mois. Au
douzième coup, il renonça à lutter contre la souffrance, s’y
abandonna dans une sorte de transe. Son champ de vision se
rétrécit jusqu’à se réduire au bois usé qu’il avait sous le nez.
Parfois, il ne voyait plus rien, sombrait dans l’inconscience
l’espace de quelques secondes.
Après un temps qui lui parut durer une éternité, une voix
lointaine annonça : « Trente ». Le désespoir s’empara de lui.
« Jamais je n’en supporterai vingt de plus, ce n’est pas
possible ! » songea-t-il. Puis il pensa à Katrina, à leur enfant à
naître, et retrouva son courage.
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